rIII.

La mattina gonfia una tenda,

entra e gira nella stanza una danza

di sogno e ossigeno, tonalità

che dall’ocra emigrano

in un indefinito colore eroso.

Cosa la riporta qui? Cerca

una spezia del Belugistan,

rimasta nell’angolo? Oppure

vorrebbe sconsacrare il tempio?

fiore di prato che entra fra le crepe…

Sacco, 02.09.2008

Sulla strada per Ulan Bator - n° 3

Sei come fuliggine senza cielo

e ti perderò senz’altro pensa lui

se ti guardo e non chiudo gli occhi

allora resto e non mi divido.

Proprio in alto sopra le sue pose

il brontolio degli uomini stagnava

rovesciandole odore sulla testa

reclina e affogata nella sigaretta.

Lo sguardo rimase aperto

tra il seno e il mento bucato

il collo era il punto stellato pieno

di nei dove potersi riparare.

Allora fermò un respiro,

fermò le voci e l’acqua nel lavabo

stese tutti i lembi del discorso

la cercò mentre l’odio l’aveva dissolta.

Materiali per la manutenzione

Vinicio Capossela –  brano “Non c’è disaccordo nel cielo”

The Beatles – brano “Dear Prudence”

È una riscossa che parte da lontano: un vento che soffiava dal 1971 è forse cambiato.

Erano anni confusi e questo signore, allora segretario al tesoro della presidenza Nixon, contribuì all’eliminazione del regime di convertibilità dell’oro segnando la fine di Bretton Woods. Lui, democratico convinto, fu poi nominato da Carter governatore della Fed. E riconfermato nel ruolo da Ronny Reagan.

La prendo alla lontana ma è una frustrazione che si misura con la calma di un’era, la mia.

Da quel momento, infatti, furono per l’appunto due governi Reagan e, in Europa, l’avvento della Lady di Ferro. Con la crisi inesorabile di un modello sociale alternativo, a sinistra, e la destra, in modo insopportabile, a dettare l’agenda politica col sapore di eternità.

La semplificazione è grossa, ma pure il senso di liberazione provato ieri sera.

Era da molto che trattenevo un grido in pancia: sicuro di un trionfo prodiano nel 2006, il risveglio di quella notte elettorale fu drammatico e teso, con la maggioranza appesa alla longevità di Rita Levi Montalcini ed una legislatura da cardiopalma durata il tempo di un'angina. L’anno scorso, ancora, la débacle democratica e l'ennesimo trionfo della grande S.

E poi quel perenne senso di insoddisfazione per l’amministrazione del mio paesino in mezzo alle Alpi, della mia provincia, della mia regione, del mio stato, del mio continente.

Non rimaneva che un ultimo sassolino da lanciare e l’imprevedibilità di un esito: c’erano speranze da allargare in un ultimo cerchio o, piuttosto, il lento affondare  di uno smarrimento.

Così, sarà forse l’esagerazione del racconto, ma ieri sentivo la notte dentro ai pugni e la tensione di una scommessa da giocare fino in fondo. Al bar The Lions, in Rue Montmartre, ci sono arrivato con calma: prima un Woody Allen di quelli d'annata e l’elegia raffinata di Barcellona;  poi una passeggiata serena, al freddo di una notte grigia che Parigi regala in quantità.

Dentro Dylan ci aspettava con la sua ragazza: un mazzo di persone spuntava come fiori sulla strada. Vociare, fumo e birra per rilassarsi un po’.

E i primi exit-poll fuorvianti, con percentuali improbabili: Dylan che mi spiega il meccanismo americano che non comprendo molto. Mi piace di lui l’orgoglio con cui rivendica l’efficacia di un sistema o, quanto meno, l’attenzione ai limiti che la stessa democrazia deve porsi perché ci sia vera rappresentanza e stabilità di un governo.

Chi prende il 50% di voti più uno ha diritto a vincere?

Mentre la gente si accalcava sempre più nel bar e l’Indiana ondeggiava con dei jump impossibili, sono sceso al piano di sotto.

Niente politica, per qualche minuto: solo un tavolo da biliardo e qualche chiacchiera tra amici.

Poi di nuovo su. Ordiniamo un hamburger per creare un po’ di ambiance?

Dimenticavo che sono in Francia: la cuisine est fermée, monsieur, je suis vraiment desolé.

Allora via, per le strade deserte. È destino che un kebab senza cipolla mi faccia da compagno in una notte speciale. Quando torno al bar, la tensione non è ancora liberata, ma la promessa d’Ohio è un urlo incontenibile di gioia.

Urlo anch’io, mentre Jennifer in collegamento via ologramma (!!!!) da Chicago sembra Lord Fenner ingentilito.

Mi sento dal lato giusto della forza, inutile dirlo.

C’è sempre più gente intanto, gli amici alla spicciolata cominciano a cedere al sonno mentre un capannello di persone circonda la tv.

È a questo punto che arriva Charlotte: bellissima, mi osserva coi suoi occhioni blu e comincia a parlare tutta simpatica. Sei italiano? E cosa fai qui? Io sono per metà francese ; adoro Milano e così e cosà. Mentre penso yes we can, un tipo da dietro irrompe e me la porta via.

Come una stecca da biliardo mi manda in buca mentre il South Dakota si colora di rosso col faccione stupido di McCain.

È un momento: uno di quelli in cui ti senti fuori da te e le voci rimbombano e sei in ritardo. Un tizio prepara il tabacco e mi osserva. Il primo presidente nero della storia ha la tranquillità di una sigaretta da rollare.

Che Paese, l'America.

Ma noi, in fondo? Un ladro è presidente del Consiglio; un massone golpista conduce trasmissioni all’interno del liquame televisivo. E nel piccolo di un paesello alpino, se prendi a calci un ragazzo ti fanno assessore.

I have a nightmare, ma non è tempo di rancore.

Non questa notte. Ho un sasso da tirare in mare. Ho quell’ultimo cerchio da vincere. La Florida è una speranza che sboccia. Urla di gioia, abbracci, qualcuno forse ha rapito la bella Charlotte. E ci può anche stare.

Io me ne torno a casa, nel silenzio di Parigi. Seguo i passi sordi, la notte grigia vicino a Etienne Marcel. Salgo le scale e mi sento leggero. Non ho sonno ma forse sto sognando. Messaggio di Dylan: It's great... almost feels real.

C’è Obama verso le 5 che fa il suo primo discorso da presidente. Un parco felice lo ascolta, gli occhi e il cuore delle persone che ti sembra battere vicino a te. Il mantra del change  è una fissazione felice in mezzo alle altre parole.

Si fanno confusi i miei pensieri. Il caldo del piumino mi addormenta: e penso a Lady Thatcher. No such thing as society….

Ma Obama chiude l’uroburo: “non esiste un’aggregazione di individui, esiste un Paese e la sua comunità”.

Mi viene la pelle d’oca e voglio che mi resti: mi alzo e chiudo la finestra. Il vento è cambiato e ho proprio voglia di sognare.

Parigi è un vinile che cerca il suo centro: la bici raffina parole che un semaforo frena sulla puntina del tuo piede. E allora segui il giradischi con due ruote fatte d’inchiostro.

C’è un laghetto a Buttes Chaumont come una tazza di té: filtrare la malinconia per aspettare un ricordo.

C’è un’ipotesi d’arcobaleno in fondo all’RER. 

C’è un bimbo che corre: l’astuccio di legno è un intervallo di matite.

C’è un ragazzo che accompagna un cane cieco. 

C’è il monolito nero a Montparnasse.

C’è davvero una lumaca al Pere Lachaise al funerale di una foglia morta.

C’è Prevert  che fa rime con la primavera.

C’è una biblioteca a forma di libro spalancato al cielo.

C’è in cima a rue Saint Jacques  di qua il Pantheon a invaderti come un impero; di là, la torre Eiffel che spunta da Luxembourg.

C’è il giardino di Luxembourg, appunto: una fontana dorme e non s’è accorta del congresso di Vienna.

C’è il canale Saint Martin: cerchi sempre più larghi. Sempre più.  Sempre.

C’è una casa in Quincampoix: un gatto disegnato sul davanzale fissa annoiato café Le parvis.

C’è puzzo di piscio e poca poesia, talvolta.

C’è un tizio sospetto che sgancia bomboloni  in Saint Honoré.

C’è un semaforo e due innamorati: guardano felici in direzione opposta.

C’è il velib che ha finito la mezz’ora: girare il disco per ricominciare.

C’è una fisarmonica in contromano su Rambuteau.

C’è che ti apre il silenzio quando bussi a piazza Carré.

C’è il ponte degli artisti e un vinello niente male.

C’è un freddo barbino e giungo le mani.

C’è un tizio che bestemmia .

C’è la Senna raffreddata che starnutisce turisti.

C’è un fruttivendolo che appoggia un kiwi come un diesis per ridare tono al mondo.

C’è da bersi Saint Michel finchè un taxi suonerà sulle sciagure umane.

C’è un clochard che legge a Saint Louis: un albero allunga un ramo per girargli pagina.

C’è il ventesimo per riprendersi da tanta bellezza.

C’è un pittore che schizza la fontana del Carosello.

C’è che mi sono perso nell’ottavo: Arc de Triomphe. Ho un maglione giallo e, già che ci sono, alzo le braccia.

Ci sono le arene sotto Austerlitz e l’eco di un tango lontano.

Ci sono due occhi belli a Parigi e non me li posso permettere.

C’è un semaforo tornato verde che mi dà speranza.

33 giri per un’ora di sogni: gracchia il disco sul punto di finire, parcheggio il velib e comincio la mia giornata, con un punto.